Nun saprei
forse erano le sette.
Ancora notte.
Er freddo se taja a fette.
De sicuro
imprecavo pe' la sorte
de dovè lavorà
fino alla morte
nun avenno confidenza
a fasse aprì le porte.
Ar dunque a travajà
stavo annanno
cor brivido scherzanno
accennenno le candele,
mò preganno Iddio
de tenemme dentro er fiele.
Sto pensiero se rinfaccia
quanno 'n ombra se figura
vicino ar cassonetto scura.
Pe' paura
m'allargo pe' evitallo
guardo
e me sale su 'n groppone.
A figura era 'n barbone
arruffato,
sudicio e scarzo:
'n omo perzo.
'Na coperta da caserma
ruvida grigia erta
da leva, marmittone
buttata sù pe' storto,
arrotolata ar corpo
senza soluzione.
E quello,
mò, ale sette,
stava a mette
tre bocce giù
ne la plastica blu.
Hai capito er caprone! ...
Sò rimasto da cojone.
So' cose strane
in sto monno cane
pieno de ciarpame.
Ma dimme tu
si po' esse
che 'n barbone
'n accattone
se senta fratello
pe' la sostenibilità
de lo spreco, der pattume,
dell'umanità fardello.
Ma dimme tu
si poi uno pò esse
così davvero senza acume
de nun curasse
de sentisse afflitto
d'esse lui considerato
er bubbone der Creato.
Febbraio 2024
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